La nature s’enchevêtre, se détourne, assimile, Accapare & s’en balance d’aller derrière y voir, Pendant que La Bricole, surveillé par les plantes, Découpe à la ligne les pans d’une tour d’ivoire.
De cet observatoire, à deux pas de la rive, Il regarde, ravi, sous son toit en cageot, Les carpes qui le taquinent & tournent à la dérive, Ne laissant grandir qu’une onde de ronds dans l’eau.
Désert Occidental 