De mémoire de moineau,
La voltige au parc,
À l’affut de miettes du midi,
L’œil dans le soleil,
Les banc se remplissent,
Sauf à l’ombre encore fraiche,
Oubliant son attente,
Elle dévisage son ombre,
Moi, je passe &
Mélange déjà des visages,
N’en garde que la pause,
Un autre jour,
Je la retrouve,
Fouillis de traits.
À choisir les pistes,
De loin, les plus voyantes,
Ça peut paraitre plus simple.
Pourtant j’affleure
& Mal au cœur!
Les montagnes rusent,
S’incurvent à la charge
Me propulsent en ressort,
De Charybde en pétales
Miss Kelly en promenade,
Fleur bleue, hume les stigmates,
S’auréole de fleurs
Grimpantes, pimpantes,
Déambule, caracole,
Mais, dans la pente du chemin creux,
Elle dégringole.
Y’a du soleil!
Lune attique, Vénus,
Cherche son âme sœur!
Δέδυκε μεν ἀ σελάννα
καὶ Πληΐαδες, μέσαι δὲ
νύκτες πάρα δ᾽ ἔρχετ᾽ ὤρα,
ἔγω δὲ μόνα κατεύδω.
…………
Dans le fraicheur des bois,
Des sous bois, les fossés aux abois,
Les chemins découverts
Où frissonne encore la peur du chasseur,
il faut se perdre en route un soir
&, la nuit entière, attendre,
Regarder la lune se lever en croissant,
Apercevoir, enfin, un point au loin,
qui brille, qui nous tente,
Ravaler sa frayeur et, traversée d’espoir,
Rejoindre la chaleur de l’autre monde.
Mirliton
Précédemment: » personne ne répond que de ses actes »
Le temps que je me change,
Je reste indécise!
Sous l’ombrage, lointaine,
protéger le mystère
Ou aguicher des yeux sous l’écran,
Sourire du bout des lèvres.
Attendons les rayons
& partons en conquête.
Clochette
Un portrait vous ressemble,
Si loin des traits de mine,
Il vous rend fugitive,
Loin du sérieux du miroir,
Où, la tête en peigne, symétrique
Vous inspectez votre identité figée.
Alors que vous, en ville,
Vous voulez être mutine.
Les rieuses ont l’air terne,
Même plus possible d’aller à terre.
Les amarres à tordre,
Le pont, un bain de pied.
Reste la rambarde en perchoir,
Nous v’là comme des poulets.
Bill Viola
On pourrait se laisser bercer d’illusions,
Goûter aux couleurs comme à une confiserie,
& ne pas y voir matière, malice à figurer.
Pourtant, la précision d’un titre
Amène à projeter un geste sur la toile,
Ou plutôt le mouvement du muscle à montrer.
À la foire, tous les rêves font sensation!
Le vin chaud entête,
Une odeur de crêpes, de gaufre caramel,
Le bruit clignote & saoule autant
Que les lumières qui reprennent
Dans le vertige, un plan sur la comète.
Pourquoi pas s’enfuir à tire d’ailes?
Mirliton
Un jour, le sable s’arrête,
& vient à l’horizon,
Un nuage qui dresse
Le rêve d’une oasis.
Bien sûr, d’autres désirs
Brûlent la nuit du voyageur,
& si l’impression lui fait oublier
L’illusion, qui toujours est possible,
Il préfère voir ce qu’il croit
& court se poser au creux de l’asile.
Dos cassé, grimaçant sous la charge,
À l’équerre du balcon,
La sueur luisante & peinte,
L’homme vibre au tram.
Où est il? Trouvez le!
À la tombée du jour, la tour saint Jacques.
Les brindilles voilent les courbes,
&Vibrent la tour, prise de vertiges.
Le lampadaire approche une lune.
Précédemment : l’enfer est pavé de bonnes intentions.
L’attention rivée à la marche, suivre
le silence du crissement des feuilles,
Ou s’arrêter, attendre
Un chant, un rien.
Puis, approcher la chute,
Apprécier le bruit en cascade,
Qui, par sa force, vide l’espace.
Oublier de toujours penser.
De dos, la vertèbre déliée,
Les bras ballants,
Légèrement voutée,
Où va t elle?
Elle chemine.
De loin, l’œil inquiet,
La mine crépite,
Légèrement envouté,
Que fais tu?
Tu dessines?
Désert Occidental 