Une autre se cache sous l’ombrelle,
& ombre le grain de sa peau.
Partout,le sable en mica étincelle,
&l’Aveugle, à deux pas,
Amoureux transi,
L’œil aux aguets,
s’entiche de miss petits pas.
Elle, elle fait la belle oiselle,
& aime quand le regard l’expose.
Lui,rêve l’univers qu’elle propose
d’aller l’explorer, tout bas.
Le Mirliton
Un moment de répit,
Attablé
& calé sur son siège,
Un verre,
Une menthe à l’eau?
Rigolez
Une bouteille!
Allez, tu nous racontes l’histoire,
Du chêne & du corniaud.
Dans un coin,se réchauffe dans une coupe,
La poire qui continue de murir.
Lentement les couleurs s’y installent,
& Résument un automne qui se fane,
Petite & ramassée sur elle même,
Un léger déhanchement ,
Le bois aspire à la vie,
Son vernis est poli, doux au contact,
Au sommet se cache la médecine,
Chaque figure est à l’image de la personne,
De son malaise.
11cm bois tendre Luba
Souvent, je suis passé par ce chemin,
Un arbre laissait trainer ses gousses au sol.
& un soir de pluie, au pied du caniveau
Le miroir de l’eau, m’en a donné la cause.
On fait bien des comètes,
Sur des plans dessinés.
L’envie était trop forte de s’exalter.
De quitter ,au grand jour, le sol à ruminer,
D’aller jouer la fille de l’air,
& retrouver, à l’envers, la belle évaporée.
Au tonnerre du moteur, sous l’hélice, on s’enivre
Du bruit,de l’essence, tout est à consumer,
Des vapeurs que sans cesse l’on goûte,
Avant de revenir et devoir se poser.
Saupoudrée de flocons,
Un silence de ouate a enrobé la ville,
Lentement, les autos pataugent & perdent pied,
& les piétons ravis piétinent.
Seul, à l’abandon, isolé dans le parc,
Où les traces se perdent,
Un bonhomme se gèle,
En manque de compagnie.
Les plumes d’un noir de jais,
Au bleu, reflets d’acier,
Taciturne, il parcourt sa basse-cour,
Il s’emporte, soupe au lait,
& tient chacun à distance.
Toi aussi, petite,
Évite le volatile,
Qui file, sus à l’ennemi.
À la moindre approche,
Il accourt.
L’aile aux nervures s’emmêle,
Drapée de toile froissée,
Elle soupire, se replie sur elle.
Puis,fugitive, elle apparait,
Sur le pic,où reprendre équilibre,
& un souffle, l’envol, la déploie sûr d’elle.
Modeste modèle de modiste,
le casoar laisse des plumes,
Aux devantures du magasin,
Les lèches vitrines s’agglutinent.
La gamine sous son couvre chef,
Examine l’ovale du miroir,
Où se reflète sa mine.
Comment me va t-il, dit-elle?
Oserai-je me montrer ainsi?
Mon chien décide:
Ou de rester tranquillement à mes cotés,
Le regard à l’horizon,
Un sphinx aux oreilles pendantes.
Ou de creuser dans un terrier,
La truffe & les griffes,
À la poursuite du moindre souriceau.
Ou de me tirer tout le long du jardin,
Surveillant du coin de l’œil,
Que je le suis bien.
la cuisinière bourgeoise suivi de l’office chez François Foppens MCCLXXV
Sur le sol, une crème blanche figée sur le bitume,
S’étale & dessine une rose en bouton.
Le colosse de Rhodes,
Fragile comme la rose,
En a fait son emblème.
Son visage, à l’avers, est frappé dans l’argent,
La rose est au revers.
Le puits est loin déjà & la nuit se couvre.
Le chemin est plus sûr si tu peux l’oublier.
Des bruits,dans les herbes,
Moins troubles que le silence des arbres.
Observées, par l’ombre des feuillages,
Elles se pressent,
& poursuivent la route en parlant.
À l’approche du village,
Les lumières les rassurent.
L’artifice de la roue ne doit pas nous tromper.
Si la demoiselle exhibe son instrument,
À un âge, où ne lui suffit plus la marelle,
C’est qu’elle veut montrer aux garçons,
Le galbe de ses mollets, le froufrou des jupons.
Lorsqu’ils sont en contemplation,
Elle se retourne et vérifie d’une oeillade
Où en est le poisson.
La tente plantée sur la place,
Modeste cirque de gymnastes.
Tout proche de l’effervescence de la piste,
Où tout est déséquilibre,
Gesticulent les artistes.
Sous les lumières de phares,
Leurs habits scintillent.
Sous son air de pavillon de plaisir,
Se cache l’observatoire d’une camera obscura,
Sur le toit, un miroir, une optique,
À l’intérieur, une table ronde où se projette le paysage.
À une autre échelle, cette petite chambre,
À travers un calque, renvoie l’image de la personne,
Le dessinateur reprend au crayon,
La silhouette ou place les grandes lignes d’un personnage.
Les plans s’organisent en volumes.
Début de Teruel de Nevers.
Le format & la pose ne sont pas encore fixés.
Le portrait tient plus d’Ingres que de Disdéri.
Le lendemain, un couteau à la main,
Il fallut bien se résoudre à se partager le gâteau,
Chacun en croquer pour deux hôtels.
L’affaire fut vite engloutie!
