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S’arrêter sur le boulevard
À la devanture, les photographies
Impressionnent par leur calme.
Une vérité ocre exposée à une lente mélancolie
Où chaque pli se casse pour augmenter la vision.
C’est ça… en une perspective marquée dans le pli
& chaque ombre y dessine sa manière d’habiller.
Des manières d’envelopper un corps
En matières superposées.
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Mirliton
Bloc de plage
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C’est un monde immobile et taillé au carré
Qui plonge à la marée,
& revient s’égoutter
chaque fois un peu plus incrusté,
Un peu plus l’air marin.
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Pendant qu’une mousse pousse,
s’agglutine sur ses faces,
traine une chevelure d’algues
Qui flotte en cerfs volants
& joue à suivre les vagues.
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Mirliton
De l’attrait de la page blanche
Au page ainsi coloré,
Il n’y a qu’un pas perdu
Dans un jeu de traits.
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Mirliton
Quelquefois la mer perd pied
& la brume couvre l’horizon de ouate
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Mirliton
La rapidité d’interrogation d’un dessin
rejoint l’envie de restituer un souvenir.
La mémoire des formes n’est pas figée en images
mais lentement en mouvement comme
cette inconnue qui se retourne
et que l’on reconnait.
Le dessin mieux que l’instantané reconnait ce flottement.
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j’Y
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En nage,
La piscine quadrillée de couloirs parallèles,
Chacun dans sa ligne avance en solitaire.
Elle, s’épuise d’un va & vient sans fond
& ne s’entend plus frapper l’eau en éclats.
Par moments elle se pose au bord du bassin
Et écoute résonner les cris, les rires de gamins
Qui font d’une pataugeoire un bien autre usage.
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Mirliton
Le matin, on s’embarque à la lueur des fanaux,
Aux hublots dégouline un crachin en rideau.
Des vagues de lumière y vibrent en étincelles
& sur une mer d’huile, au ronron du moteur,
Nous longeons la rade et prenons le Fromveur.
Mirliton
Avant de prendre le large,
De rejoindre le bord à la rame,
Le jeune mousse chaloupe dans les rues de Brest.
Les petites, rue de Siam, attendries de le voir si joli,
Se sentent des envies d’aller à l’abordage
De l’entendre raconter les lointains paysages.
Mirliton
Patience
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À l’inverse du perroquet,
Rêvant d’enfin raconter une histoire,
Balançant d’une patte sur l’autre,
Classant les mots comme des pierres,
La parole me vient par bribes,
Par les sons colorés du souvenir lointain.
L’histoire n’a plus d’importance
Quand le timbre, la voix évoque le paysage.
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Mirliton
