Le mirliton
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Le poète s’enflamme
Y’fait feu de tout bois
Boit, dérive, s’extase
Juste encore un doigt!
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La poésie hésite
S’arrime à un son chaud
Sa voix clame & pensa
« l’enclume, chant du marteau!»
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Le papier a la griffe
L’encre est enfin jetée
Le stylo bave, écume
des meilleurs bouts rimés.
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L’oiseau qui passe hélas
dit en alexandrin:
« Sous couvert de bons mots,
Mirliton n’est qu’une plume! »
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Morale
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Moi , je pense que l’gominé
Genre canard laqué
N’est pas le mieux placé
Pour être un plumassier.
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Non mais!
Mirliton
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Il danse des oiseaux
sur ses ciels de papier
mais son dos se fait rond
et sa mine chagrin
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« Encore la même chanson »
dit l’homme diligent
« le jour pousse chez moi
son camaïeu de rose.»
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Et sur autant de pieds,
la muse qui entonne :
« Vous m’êtes enlevant,
de pinceau comme de vers. »
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Morale
Chacun son ciel
Huit pieds ou pas
Le temps y fait
bien mieux que soi.
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Merci Mirliton!
~
Caroline D.
