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Le maquilleur des savoyards,
En gris, redonne aux mines des couleurs.

Les ramoneurs aiment toujours quand leurs souris sont grises,
& prêtes à danser les claquettes,
À résonner au zinc des toits.

Dès que la lune sera mise,
Ils allumeront leurs silhouettes,
Se découpant en rangée à la ligne de flottaison,
& se plairont à mêler à l’intrigue, l’équilibre
Jusqu’à cette limite où les chattes deviennent ivres.

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